Gente de mala calidad

El otro día ví, no me preguntes dónde, un cartel de una película que se llamaba "Gente de mala calidad". No sé de que va la película pero sí me llamó la atención el titulo porque creo que algo de eso hay en estos tiempos que eyaculan, perdón, que corren quería decir (en que estaré yo pensando).
No hay más que darse una vuelta para percatarse de que estamos rodeados de gente de mala calidad. Ahora está de moda la peor música de la historia de la música. Tenemos las autoridades peor preparadas y con peor oratoria desde antes de los romanos. La páginas de cultura de los periódicos las invaden desfiles de moda o el último estreno de Penelope Cruz. Disfrutamos con la peor televisión desde la llegada del color. Y digo disfrutamos, aunque debería decir disfrutan, porque aún habiendo una oferta más que suficiente, elegimos ver aquello que criticamos porque somos, aunque debería decir son, espectadores de mala calidad. De lo del follar mejor ni hablamos; decían en tiempos que no hay mujeres frígidas sino hombres torpes pero nadie contestó nunca que tampoco hay gatillazos sino mujeres igual de torpes (Teoría demostrable previa cita. Reservado o restringido más bien, el derecho de admisión)

El tema de los empresarios lo evitaré por prudencia hasta que no se ultime la nueva reforma laboral. Baste decir que su representante es Díaz Ferrán.

Ni siquiera tenemos unos ricos de calidad sino más bien gentes adineradas, ostentosas y horteras. Si en otros tiempos los poderosos se interesaban por el arte, la cultura y las buenas formas ahora su concepto de cultura es la última colección de Versache (No sé si se escribe así, me importa un bledo).

Tenemos también los niños más maleducados desde los tiempos de Caín y Abel. Niños que por la falta de tiempo, osea de interés, de sus progenitores se autoeducan de mala manera a base de lo que ven en la calle y en televisión sin que nadie les ayude a asimilar conceptos y situaciones para las que no están preparados.

En este peliagudo asunto habré de apuntar que existen magníficas excepciones y es precisamente en honor de esos padres que sacan tiempo de debajo de las piedras para ir a las reuniones de padres de alumnos, que su concepto de realización personal es más humana que profesional ¡Qué gran triunfo del capitalismo, este! Hacer creer a alguien que se realizará más en una puta oficina que siendo madre o padre es de quitarse el sombrero. Qué hijosdeputa pero que listos.
Por ellos, por los padres que se lo curran con un par me parece falaz y cínico culpar a nadie más que a uno mismo de la cantera de vándalos que sufriremos en un futuro.

Somos menos pero aún hay gente de buena calidad

Ahora me va a dar por los cuentos, ya verás tú

¿Conoces la fábula de los ciegos y el elefante? Sí hombre, no jodas. Aquella que decía:

"Cuentan que seis ciegos un día
decidieron estudiar completamente al elefante,
animal que nunca vieron.
Mas si ver no podían, es claro, juzgar sí, pensaron y dijeron.

El primero se acercó al elefante, que en pie se hallaba;
Tocó su flanco alto y duro; palpó bien y declaró:
¡Ya lo tengo! El elefante ¡es igual que una pared!

El segundo, de un colmillo tocó la punta aguzada,
y sin más dijo: ¡Está clarísimo!, mi opinión está tomada:
Bien veo que el elefante ¡es lo mismo que una espada!.

Toca la trompa el tercero, y, en seguida, de esta suerte
habla a los otros muy fuerte: es largo, redondo, repelente...
¡El elefante, señores, es una enorme serpiente!.

El cuarto, osado y animoso, por una pata trepa;
¡oh, qué tronco más gordo! - exclama.
Y luego dice a los otros: Amigos, ¡esto es un árbol añoso!.

El quinto toca una oreja y proclama: ¡Amigos, colegas míos,
equivocados estáis completamente!
yo os digo que ¡el elefante es –obviamente- un raro y extraño abanico!.

El sexto, al fin, coge el rabo, se agarra bien, trepa...:
¡Vamos, vamos, compañeros; ninguno en su juicio acierta!.
El elefante es..., ¡tocadlo!, una soga... Sí, ¡una cuerda!.

Los ciegos del Indostán disputan y se querellan;
cada uno seguro de haber hecho bien su prueba...
¡Todos con una pizca de razón..., y todos yerran! "

¡Esa! ¿Te acuerdas ahora? Bien, mejor, así me evito contártela (Esto es una broma porque en realidad ya la he contado)
Bueno, ¿y qué? ¿Que a qué viene esta historia? Pues nada, digamos que yo soy el elefante

Cuentos politicamente correctos

Me he enterado a través del blog de peibol que el Ministerio de la mujer -el mal llamado "de igualdad"- pretende corregir los tradicionales cuentos infantiles por su mensaje sexista. Para tranquilidad de la ministra le informo que James Finn Garner publicó en su día un par de libros con versiones politicamente correctas de dichos cuentos. Transcribo a continuación uno de ellos como ejemplo por si le fuera de utilidad:

Cuento de Caperucita Roja políticamente correcto

Erase una vez una persona de corta edad llamada Caperucita Roja que vivía con su madre en la linde de un bosque. Un día, su madre le pidió que llevase una cesta con fruta fresca y agua mineral a casa de su abuela, pero no porque lo considerara una labor propia de mujeres, atención, sino porque ello representa un acto generoso que contribuía a afianzar la sensación de comunidad. Además, su abuela no estaba enferma; antes bien, gozaba de completa salud física y mental y era perfectamente capaz de cuidar de sí misma como persona adulta y madura que era.

Así, Caperucita Roja cogió su cesta y emprendió el camino a través del bosque. Muchas personas creían que el bosque era un lugar siniestro y peligroso, por lo que jamás se aventuraban en él. Caperucita Roja, por el contrario, poseía la suficiente confianza en su incipiente sexualidad como para evitar verse intimidada por una imaginería tan obviamente freudiana.

De camino a casa de su abuela, Caperucita Roja se vio abordada por un lobo que le preguntó qué llevaba en la cesta.

- Un saludable tentempié para mi abuela quien, sin duda alguna, es perfectamente capaz de cuidar de sí misma como persona adulta y madura que es -respondió.

- No sé si sabes, querida -dijo el lobo-, que es peligroso para una niña pequeña recorrer sola estos bosques.

Respondió Caperucita:

- Encuentro esa observación sexista y en extremo insultante, pero haré caso omiso de ella debido a tu tradicional condición de proscrito social y a la perspectiva existencial -en tu caso propia y globalmente válida- que la angustia que tal condición te produce te ha llevado a desarrollar. Y ahora, si me perdonas, debo continuar mi camino.

Caperucita Roja enfiló nuevamente el sendero. Pero el lobo, liberado por su condición de segregado social de esa esclava dependencia del pensamiento lineal tan propia de Occidente, conocía una ruta más rápida para llegar a casa de la abuela. Tras irrumpir bruscamente en ella, devoró a la anciana, adoptando con ello una línea de conducta completamente válida para cualquier carnívoro. A continuación, inmune a las rígidas nociones tradicionales de lo masculino y lo femenino, se puso el camisón de la abuela y se acurrucó en el lecho.

Caperucita Roja entró en la cabaña y dijo:

- Abuela, te he traído algunas chucherías bajas en calorías y en sodio en reconocimiento a tu papel de sabia y generosa matriarca.

- Acércate más, criatura, para que pueda verte -dijo suavemente el lobo desde el lecho.

- ¡Oh! -repuso Caperucita-. Había olvidado que visualmente eres tan limitada como un topo. Pero, abuela, ¡qué ojos tan grandes tienes!

- Han visto mucho y han perdonado mucho, querida.

- Y, abuela, ¡qué nariz tan grande tienes!... relativamente hablando, claro está, y su modo indudablemente atractiva.

- Ha olido mucho y ha perdonado mucho, querida.

- Y... ¡abuela, qué dientes tan grandes tienes!

Respondió el lobo:

- Soy feliz de ser quien soy y lo que soy -y, saltando de la cama, aferró a Caperucita Roja con sus garras, dispuesto a devorarla.

Caperucita gritó; no como resultado de la aparente tendencia del lobo hacia el travestismo, sino por la deliberada invasión que había realizado de su espacio personal.

Sus gritos llegaron a oídos de un operario de la industria maderera (o técnicos en combustibles vegetales, como él mismo prefería considerarse) que pasaba por allí. Al entrar en la cabaña, advirtió el revuelo y trató de intervenir. Pero apenas había alzado su hacha cuando tanto el lobo como Caperucita Roja se detuvieron simultáneamente.

- ¿Puede saberse con exactitud qué cree usted que está haciendo? -inquirió Caperucita.

El operario maderero parpadeó e intentó responder, pero las palabras no acudían a sus labios.

- ¡Se cree acaso que puede irrumpir aquí como un Neandertalense cualquiera y delegar su capacidad de reflexión en el arma que lleva consigo! -prosiguió Caperucita-. ¡Sexista! ¡Racista! ¿Cómo se atreve a dar por hecho que las mujeres y los lobos no son capaces de resolver sus propias diferencias sin la ayuda de un hombre?

Al oír el apasionado discurso de Caperucita, la abuela saltó de la panza del lobo, arrebató el hacha al operario maderero y le cortó la cabeza. Concluida la odisea, Caperucita, la abuela y el lobo creyeron experimentar cierta afinidad en sus objetivos, decidieron instaurar una forma alternativa de comunidad basada en la cooperación y el respeto mutuos y, juntos, vivieron felices en los bosques para siempre.

PD: Podeís encontrar los libros de James Finn Garner en vuestra librería favorita, os los recomiendo.

Pues ala,, otra vez en plan Jam session

Estoy otra vez que no sé por donde tirar, así que vamos a improvisar que la otra vez quedo muy salao. Estoy planeando las vacaciones. Quería tirar para Santiago por lo del año de Jacobo y tal. Aparte de lo bonito que debe ser todo aquello claro, pero ¿te puedes creer que aquí, con tanta chorra de "la primera del camino" y tanta capital mundial de la cultura europea del 2016 y tanta leche, no hay ningún transporte que te lleve de Pamplona a Santiago. No es que no haya avión, es que no hay ni tren, ni autobús, ni pollas. Igual es por aquella cancioncilla chirriante que decía eso de "el que conoce Navaaarrrraaa ya no se quiere maaarchaaaar"o algo parecido. No es que no se quiera marchar ¡es que no hay manera! Ahora entiendo lo de los peregrinos. Parece que van peregrinando pero en realidad están buscando la parada del autobús. Ahora de cara al buen tiempo los suelo encontrar cuando llego a casa. Yo termino y ellos empiezan la jornada. Los ves sonrientes casi siempre y no sé, me caen bien. Aunque no los entiendo, me caen bien. Di que yo tampoco soy muy de deportes. Siempre he dicho que el deporte es como el amor: Es más divertido hacerlo que verlo; Pero, al contrario que el amor, el deporte no me va ni para hacerlo. Vamos, que asi como hay gente que le gusta salir a correr yo prefiero salir con tiempo (Esto es un chiste, lo digo porque a veces con esto del humor inteligente lo tengo que explicar. Como aquel que le dije: "Me tengo que comprar calcetines y un cortauñas" y todavía está por pillarlo.
Por cierto y hablando de canciones chirriantes. ¿No habría manera de que algún grupo ecologista o alquien declarase las jotas contaminación acústica a algo así?. Al menos las que cantan, o gritan más bien, por aqui? No puedo con ellas. Oye, mira que me gusta la música más que´l mear pero no puedo. Creo que es el sonido más desagradable, más agudo y más estridente que puede producir el ser humano por sí mismo. Y eso por narices tiene que ser malo para la salud, para el estrés o para las varices, me da igual.

Es más, y ya que estamos, la cosa menos erótica del mundo es una chica guapa cantando una jota, fijate.

Total y resumiendo, que me veo otra vez camino de la isla que allí ya sé seguro que estoy como dios.

Bienvenidos a South Park

Conste que no pretendo hablar de política. La política para el que vive de ella, como se suele decir.

De lo que si suelo hablar a menudo es de aquello de las formas, la educación, el "saber estar" que se decia antes.

Nos rasgamos las vestiduras porque un mindundi "monte el pollo" en un programa de televisión -la que pagamos todos, etc, etc- pero a mi lo que me deja estupefacto es ver a todo un expresidente del gobierno, una persona que te caiga bien o mal ha representado al país y cuyos actos tienen un escaparate internacional, mandar, con un gesto, a tomar por el culo a, bueno, a quien sea, me da igual.
Estoy convencido de que un acto así, en esa Europa en la que se miran algunos, vendría acompañado de una disculpa pública inmediata por parte del susodicho o al menos una reprobación de quienes le rodean.
Pero que va, nuestra clase política carece tanto de ella (de clase) que puedes encontrarte a una alcaldesa hablando o insultando, me vuelve a dar igual a quién, de una forma que haría sonrojar a la mismísima alcadesa de South Park.

Y del mismo South Park parece haber salido toda una juez (no me sale de los cojones poner jueza, me suena ridiculo) de la Audiencia nacional dirijíéndose a un acusado como si hablase con el vecino del quinto.

Me la trae al fresco, insisto, a quién o a qué se dirijan esos gestos, esas maneras. Se supone que pagamos a estas personas, así como a la televisión pública, para que nos representen y asuman que en ese papel de representación hay unas normas, un protocolo.

¿Te imaginas a un ama de llaves ecuatoriana tuteando a su insigne señorona o al chofer de turno saludando con una chapada en la espalda a su jefazo? Entonces, ¿acaso en este país somos tan paletos que la educación y el respeto es inversamente proporcional a la categoria social que se le supone a uno? ¿O quizá es esa categoria la que te exime de todo lo que concierrne a la urbanidad y las buenas formas?
Por cierto la tal juez tiene un grupo de fans en feisbuk; creo que con más fans que el propio John Cobra. Felicidades.

Recomiendo este artículo de Fernando Savater publicado en El País: Pincha aqui para leerlo

Volver a coger la Linea 2

Joder, me ha dado por escribir de música ultimamente. El caso es que así por casualidad me he enterado de que uno de esos grupos de cuando yo era chavalote se han vuelto a juntar y, en estos días inciertos que diría el Cifuentes, se han tirado a la aventura de sacar un disco.

Como lógicamente, salvo los escasos lectores allegados que tengo, ninguno de mis entrañabilisimos lectores y lectoras y lectoros (para que nadie se ofenda) los conoce, os contaré un poco la historia.
Corrian los ochentas y en aquellos tiempos de roncanroles y cervezas el denominador común entre los colegas era una pasión desmedida por la música. Tanto es así que quién más quién menos intentaba hacer sus pinitos en el rollo. Unos con más y otros con menos fortuna, según fuera también mayor o menor el talento.

De todo aquello salieron la de Dios de grupos, entre ellos Barricada que ese si conoceís. En un principio y con el fallecido Mikel a la bateria creo que se llamaban Cafarnaún, fijate (Este es un apunte innecesario con el único objeto de dármelas de listillo, ya sabeis como soy).
Otro de los grupos que destacó a nivel local era Linea 2. Con un rock fresco, muy en la linea de gente como Asfalto o Topo -no en vano Emilio, lider del grupo, es un fan incondicional de estos- se ganaron la simpatía y el apoyo de su público.

Empezaron poco a poco, a base de horas y horas de ensayos y acabaron siendo los ídolos de todo un barrio. No he visto yo legión de seguidores más fiel. Allá donde tocasen, allí estaban todos. Como si alquien fuese a pasar lista.

Triunfaron entre los suyos, ganaron varios concursos e incluso llegaron a grabar un disco y de repente un mal día desaparecieron. Alguno de ellos volvió a probar fortuna y de hecho la tuvo con otra formación. Un grupo que hacían versiones de los clásicos: desde Pink Floyd hasta Supertramp, y que llenó locales y salas por toda Navarra. Aquello tampoco cuajó y desde entonces no volví a saber de ellos.

Ahora, 25 años después, han vuelto a ponerse frente a los mismos fieles seguidores. Frente a los que estuvimos siempre y frente a todo aquél que los quiera descubrir. Volveremos a viajar en la Linea 2. Mucha suerte.

Por si a alguien le interesa: LINEA2

Estos son unos rudimentarios "videoclips" que les hicieron en TVE Navarra allá por los ochenta.

De lo de Eurovisión

¿Y qué cojones haría yo viendo la gala de Eurovisión? Me pregunto. ¿Y por qué uno se hace preguntas a si mismo en vez de darse la respuesta directamente? ¿Y por qué el oso Yogi lleva corbata si va en pelotas?.

Bueno, el caso es que como lo único que me llamaba la atención los lunes era el CSI y ahora, gracias a las nuevas tecnologías, les llevo un huevo de capítulos de ventaja a los telecincos. Lo cual por cierto me ha servido para eliminar de mis presintonias al canal en cuestión. Si, es asi de sencillo; mi tele tiene una opción que dice "borrar canal" y ya está. Ya pueden entrevistar a quien les salga de los cojones que a mi ni me va ni me viene y si alguno le ofende algo de lo que emitan será porque lo está viendo, asi que a no quejarse.

Total, que estuve viendo lo de las canciones. Es curioso la mala baba que hace la gente con lo de Eurovisión. Que si está desfasado, que es una frikada. Por cierto, otra pausa: ¿Esto de llamar a las cosas y las gentes Friky no se está convirtiendo en un recurso para analfabetos que no saben, o no quieren, buscar adjetivos para algo que no saben definir?¿Cuesta mucho volver a utilizar los miles de adjetivos que la rica lengua española nos ofrece?¿Qué es friky?¿Es sinónimo de extravagante o de hortera o de kitch o de fánatico o de qué? Porque todos estos términos no son sinónimos, no sé si lo saben. Pero bueno, esto es otra historia. Que me apetecía soltarlo y ya está. Ya estoy más tranquilo. Buf! Mucho mejor.
Decía, que me parece llamativo la pasión que pone la gente en decir que algo carece de interés, no sé, me resulta contradictorio de alguna forma. Para decir que Eurovisión ya no está de moda la verdad es que se habla mucho de ello. Lo cual insisto, me parece un pelín contradictorio. Esa vehemencia, que parece que vayan a matar a alguien. Chico, si te gusta lo ves y sino pones otra cosa que solo es un programa de televisión. Joder, que ganas de criticar por criticar.

Bueno, el caso es que a mi estas chorradas me suelen gustar, me entretienen pero sin pasiones, no sé si me explico. Suelo ver esto y lo de los oscars y pijadas asi pero bueno, tampoco, ya te digo, sin apasionamientos.
Joder, vaya prolegomeno y todavia no he dicho nada. Esto va a ser largo. Bueno como me prodigo poco y me leen cada vez menos el que quiera que se entretenga un rato.
Al grano. Lo de Eurovisión. Qué cansinas todas esas aspirantes a Mónica Naranjo ¿no? ¿No se dan cuenta que para cantar ese tipo de canciones no basta una buena voz? ¿Qué hay que tener una voz prodigiosa, qué sino queda mal? Me quedé con tres de ellas: Dos de Operación Triunfo que no recuerdo el nombre y una tal Coral y las tres cantan muy bien pero lo dicho, no cantan magnificamante bien y eso se nota y al final, en vez de cantando, acaban gritando y parecen niñas histéricas en vez de cantantes
Mi favorita fue desde la primera nota la del ganador. Una canción muy al estilo Eurovisión, con muchas posibilidades en cuanto a puesta en escena (habrá que ver si se lo curran, claro). Incluso la imagen del chaval, tan de buen chico y con ese aspecto europeo puede jugar a favor. Hasta la letra de la canción que sí, es una cursilada pero, no sé si los resabiados criticos se han percatado, en el resto de Europa no se habla castellano y el tono de la letra sí es muy músical. Asi que nada, veremos si mis vaticinios son buenos y sino siempre puedo borrar este artículo y negar hasta el infinito haberme pronunciado al respecto. ¿Yo? ¿Eurovisión? Perdona, yo en la tele solo veo futbol. Si, eso diré. Eso siempre queda bien. No me preguntes por qué pero queda bien. Somos así.

Moment of Glory

Se van. Después de décadas emocionándonos, lo dejan. Se van como los grandes, manteniendo el tipo, con la cabeza bien alta. Antes de caer en el patetismo de otros que arrastran su vejez por escenarios cada vez más pequeños y más desiertos, se despiden de su gente con una gira mundial de tres pares de cojones. Yo los descubrí con Tokyo Tapes. Me pusieron los pelos de punta con aquél In trance y lo siguen haciendo.

Es lo que tiene la música de calidad. A nadie se le ocurrirá decir que Big city nights es una canción vieja. ¿Podrán decir lo mismo de los melendis y macacos (qué acierto de nombre) actuales dentro de unos años?.

Scorpions fueron capaces de abrir las puertas del heavy metal a toda esa gente que miraba con ignorante desprecio a aquellos melenudos que bailábamos tocando guitarras invisibles (que curioso que ahora haya videojuegos que emulan aquello). Rasgábamos la pernera del vaquero como si de la mejor Fender Stratocaster se tratará. Hacíamos el playback a la voz de Meine como si fueramos capaces de alcanzar aquellos agudos imposibles, mientras las niñas bien nos miraban con estúpida estupefacción. Curiosamente las mismas niñas-bien que nos follariamos años después al són de Still loving you.

Ahora se van y con ellos nos vamos un poco todos. Ya no somos ni malos, ni chicos, ni salvajes y aquellas niñas-bien ya ni son niñas ni están bien. Son vientos de cambio y aquellos tiempos, volverán en la memoria cada vez que escuchemos Hurricane, Can't live without you, Lady Starlight o cualquier otra... como momentos de gloria.

Unicornio

Decía Rosendo que precisamente lo bueno de las canciones no era tanto lo que quería decir el autor sino la interpretación que cada uno le diera. Hablo, claro, de grupos o cantantes de aquellos que se preocupaban de que su música y sus letras trasmitieran algo. Vamos, que lo de las zapatillas del canto del tonto no tiene muchas lecturas. Es que al bajito que salia con Patricia Conde le jode que no le dejen entrar en la disco con zapatillas y punto pelota, no hay más. Tampoco los regetones tan de moda ahora tienen muchas lecturas. Otra cosa es que casi nadie se pare a escucharlos y te encuentres con la paradoja de ver a una tipa bailando como loca una canción cuya letra le está poniendo de putón pa´rriba Que si mueve esa cintura nena y dale que dale que te lo comes todo, ya tu sabes. Por eso me dan tanto asco los regetones. Por eso y por que son una mierda, vaya. Tanto I know you want me y tanta chorra ya, hombre. Qué cansalmas, por Dios.

Pero bueno, que me desvío. Una de las canciones que ha dado pie a más interpretaciones es aquella de Silvio Rodriguez: El Unicornio.
Unicornio era la marca de unos pantalones vaqueros que tenía Silvio y a los que tenía mucho aprecio. Un buen día los dejo colgados y se los birlaron. La historia es tan simple como esa. Y precisamente ahí radica la grandeza de un artista. En coger una simpleza y convertirla en una obra de arte.

Nos encanta buscarle diversos pies al gato pero a veces -y recurriendo una vez más al gran Rosendo- todo es más sencillo.

PD: Como no encuentro la versión original vuelvo a poner la del Drogas (tiene cojones la cosa)

HAI TIenes la diferencia

Estaba viendo el telediario este de la noche, de la madrugada más bien, y me llama la atención con que naturalidad damos por hecho ciertas cosas. Tenemos tan asumido que estamos por encima que me da como hasta asco. ¿De qué hostias hablas?, direís. De lo de Haití, chico. Que sí, que mira que pobrecitos los negritos. Pero eso sí, siempre con nuestro aire de superioridad.
Estaba viendo, ya te digo, el telediario y entre las imágenes una de una muchacha semidesnuda tirada en el suelo y mirando al cámara como diciendo: ¿Por qué no te vas a grabar a tu puta madre follando con el fontanero? Y yo pensaba si esa muchacha al ser pobre y encima negra no tendrá eso del derecho a la propia imagen y a la intimidad y esas cosas que tenemos nosotros. Me acordaba de otras tragedias que hemos vivido en estos paises de seres superiores y en como se plantea si es lícito mostrar ese tipo de imágenes. La cosa me recuerda a los tiempos de la censura. Cuando mientras se median al milimetro los escotes de las actrices podias hartarte de ver negritas desnudas en los documentales sobre Africa. Al fin y al cabo eran eso, negritas africanas.

Ha salido después un ciudadano español de pro reclamando que se buscase y le fuera enviado, a la mayor brevedad si pudiera ser, a su negrito haitiano adoptado. Ni que decir tiene que el hombre está en su pleno derecho y además me parece admirable que, en los tiempos que corren, alguien adopte a niños que de verdad necesitan ayuda. Lo que me ha chirriado los oidos ha sido cuando el buen hombre ha soltado: "Que lo traigan porque es un ciudadano español con todos sus derechos". El niño ha tenido suerte porque si los papeles no hubieran estado ya dispuestos, el crio solo sería otro pobre negrito más de los muchos que deambulan por las calles de Haití. Pero ahora no, ahora es un "ciudadano español" y olé.

Decía un representante de Cruz Roja que no era aconsejable enterrar en fosas comunes los cadáveres que se agolpan entre los escombros y ante la inaudita cara de sorpresa de la periodista el cooperante se explicaba:"Tenga usted en cuenta que tarde o temprano aquellas gentes querrán saber dónde está enterrado su hermano, su madre, sus seres queridos en definitiva y querrán darles sepultura como Dios manda". Fijate, los negritos tienen sus seres queridos y de todo, oye, casí como nosotros.
Casí como ese matrimonio español que, lamentablemente -quede claro de antemano- ha perdido la vida en la catástrofe y cuya familia pide que se repatríen los cadáveres urgentemente. Conste que entiendo la urgencia de tener cerca a sus seres queridos por parte de la familia. Lo que no entiendo tanto es que un periódico se haga eco de esa exigencia y reproche al gobierno una supuesta dejadez en el asunto. Y digo que no lo entiendo porque yo, que no soy ni periodista, ni experto en estos temas ni nada, me imagino que dada la situación en aquel pais, con un aeropueto hecho mierda recibiendo aviones de ayuda a mansalva, la cosa no debe ser nada sencilla.

Nos rasgamos las vestiduras por las declaraciones del obispo de San Sebastián y en realidad no son más que un reflejo de como vemos nosotros los occidentales, los desarrollados, a estas pobres gentes: como una masa humana. A mi no me jodas. ¿Alguien vio algún herido, algún mutilado en las torres gemelas? Eso sí, nos hartamos de conocer historias individuales de las victimas y ahora qué. ¿Acaso esa chica tirada en el suelo semidesnuda no tiene su historia? ¿Nos la contará alguien?

PD: La imagen la he censurado yo simbólicamente en cumplimiento de la ley del menor

PD2: Ahora que a todos nos entra la vena solidaria, en vez de donar unos eurillos que no está mal, podemos hacernos socios por cuatro duros al mes de cualquier ONG de las muchas que prestan ayuda no solo en catástrofes como está sino en muchas otras catástrofes que viven a diario mucha gente que es como nosotros. No es obligatorio claro pero, para los mas rancios, que sepan que desgrava.

POR SI TE INTERESA COLABORAR: Cruz Roja donativo on-line

FELIZ ....... *(a rellenar libremente por el lector)

Os extrañará que este año no haya felicitado las navidades ni el año ni nada y es que, como lo de ser feminista perdido al final no me llama mucho y está un poco de mode, voy a probar a hacerme anticlerical perdido que se lleva más. Ya, ya sé que se lleva desde los 60 pero que quieres, al final lo de la Iglesia como no iba conmigo tampoco le prestaba atención. Vamos, que como yo pensaba que cuando hablan a quien se dirigen es a sus fieles o seguidores o como los quieras llamar, pues eso, que oye, cada uno con sus cosas y Dios en la de todos (no, me parece que así no era). Quiero decir que como no se metian conmigo pues yo tampoco con ellos y tan amigos.
Pero vaya, que quiero estar al día y eso, que me voy a posicionar en contra de todo, así, sin medias tintas. Osea que por mi. nada de curas, ni crucifixiones en las aulas, ni belenes ni gaitas.

Y a lo que iba, que me niego en redondo, redondísimo, a celebrar ni Navidades ni Semanas Santas ni fiestas del patrón. Asi que este año se me metan los toros y el calimocho por el culo porque no quiero saber nada de sanfermines ni sanferostias. Es más, pienso pasarme todos los domingos y fiestas de guardar trabajando, limpiando cristales o planchando, nada más por joder. Me va a decir a mi la Iglesia cuando guardar fiesta, ¡los cojones!

Y para empezar, ya te digo, me niego a ultranza -o como sea que se niega uno a estas cosas- a pasar al dosmildiez y exijo un decreto no de ley de esos, en el que se disponga la fecha según todos los calendarios de todas las creencias habidas y por haber; y ya cada uno, en libertad y armónica armonía escoja a su libre albedrío en que coño de fecha quiere estar. ¡Qué es eso de que contemos los años a partir del nacimiento de Cristo!¡En un pais tan aconfesionalísimo como este!¡Válgame el cielo! Ala, que me voy a comer un polvorón, pero a regañadientes, no te creas.

PD: Este texto es una coña marinera, no te lo tomes demasiado en serio

Nosotros ni parimos ni decidimos ni hostias ¡Ala, a tomar pol culo!

Sobre esto del aborto no tengo muy claro lo que pensar. Veo tanto maniqueo y tanta manipulación informativa que al final lo que me falta es información real. Tengo un montón de preguntas y pocas respuestas convincentes. Cada vez que surge este tema en una conversación acabamos hablando de lo pederastas que son los curas y lo retrograda que es la derecha.
Yo, llamadme rarito si quereis, pero a la hora de mostrarme a favor o en contra de algo me la suda bastante con quién coincida mi opinión. Así que como lo que me falta es información veraz lo que he hecho es buscarla. Pero ni por esas.
Por eso, y como siempre, he decidido aplicar esa máxima que cantaba Rosendo: "Todo es más sencillo".Tengo dudas concretas y quiero respuestas concretas
A ver, pregunto: ¿Que significa eso de "Nosotras parimos, nosotras decidimos"?¿Y nosotros?¿En que lugar deja esa frase tan rimbombante a los hombres? Ya, ya sé que los hombres somos unos hijosdeputa y que solemos desentendernos en estos casos pero ¿y si en un utópico caso no fuera así?

Pongamos por caso que yo tengo una pareja y se queda embarazada. Resulta, imagínate, que el tener un hijo fuera mi gran ilusión. ¿Hay alguna ley que ampare mi derecho sobre ese hijo? ¿Tengo yo la culpa de que la naturaleza, la muy machista, haya decidido que sea el cuerpo de la mujer el medio de traer gentes al mundo?. Ya, entiendo que este es un caso excepcional. Pero ¿se puede legislar dando por hecho de que el hombre es un sinvergüenza y que se va a desentender del asunto? ¿No es un poco machista por parte de las feministas pensar así?.

Y entonces me surgen más preguntas: El despojar al hombre de su derecho a decidir, ¿también lo exime de sus obligaciones? Es decir, si la mujer, en su infinito derecho, decide que sí, que quiere tenerlo, ¿entonces si puede exigir responsabilidades al hombre?¿No están las feministas -las muy machistas- justificando a tanto capullo que se desentiende de sus obligaciones como padre?

Propongo desde aqui que cuando una pareja vaya al ginecólogo o a la ginecóloga y este o esta les anuncie su embarazo, cambie la protocolaria y arcaica frase de: "Enhorabuena, vais a ser papás" por otra más acorde a nuestra nueva realidad social, más politicamente correcta digamos: Primero, de enhorabuena nada. La noticia de un embarazo no tiene por que ser una buena noticia.

Segundo: Eso de "vais a ser papás" tampoco está bien. Según tengo entendido, hasta no sé que semana no hay garantías de que eso se vaya a convertir en un crio así que lo correcto sería: "Estás embarazada y puede ser que se dé el caso hipotético de que tengas un hijo pero vaya, esto ya son elucubraciones mias basadas más en mis absurdas creencias religiosas que en datos meramente cientificos y contrastados".

En el caso poco probable, dado lo hijoputas que somos, de que el hombre acompañe a la mujer a la consulta el mensaje para él es más sencillo: "¿Y usted que coño hace aqui? Haga el favor de aguardar en la sala de espera y no invadir la intimidad de su señora. Ya tendrá ella a bien anunciarle, de aqui a unos meses, si va a ser padre o no".

Total, que al final, lo único que me queda claro es que a quien más beneficia todo esto del aborto es al cabrón de turno que se quita así un marrón de encima.

Qué suerte tienen los sinvergüenzas de ellos de contar con unas feministas tan machistas. Qué asco.

Me voy a apuntar a feminista ¿Qué debo hacer?

LLevo una temporadita que me aburro y estaba pensando en hacerme super-feminista-que-te-cagas pero el caso es que, aunque hay cosas que tengo bastante claras por aquello del sentido común, en otras se me crean como unas contradicciones que me conturban. Me conturban la de Dios, no te creas.

Leo una noticia en la que se cuenta que una tienda de lenceria ha tenido la ocurrencia de sustituir los castos y asexuales maniquies por unos chavales en ropa interior. A mi la cosa en principio me parece machistisima como a la Junta de Andalucia es más, no te diré yo que no estemos ante un caso flagrante de acoso escolar en el trabajo porque me da la impresión que uno de los chicos, que tambien posa en el escaparate y de los que por cierto no se dice nada (cosa lógica por otra parte; al ser hombres no pueden ser mujer-objeto), mira un tanto raro a la objetizada joven y creo que hasta la ha invitado a tomar una cerveza cuando acabe la campaña el muy machista. Porque está claro que el tipo se ha basado en el físico de la joven y no en su intelecto para tirarle los trastos.
De todas formas, según voy ideando mi ideario de nuevo feminista a ultranza me empiezo a liar y ya no sé si aquello que escuché a una mujer afgana defendiendo su derecho a utilizar el burka porque de esa forma no la miraban los hombres como un objeto, es tanta barbaridad como me pareció en un principio.

Tampoco tengo claro lo de esa otra mujer que, valiéndose de su aspecto, se casa con un golfista y al descubrir que es más golfista de la cuenta, le pretende sacar una pensión vitalicia como para vivir el resto de su vida a cuerpo de rey. Por un lado me parece super muy inteligente pero por otro lado claro, se va a pasar la vida, la pobre, viviendo de un hombre sin poder realizarse como individua individual. (Noticia aqui)

Me está preocupando también que muchos de mis nuevos ideales coinciden preocupantemente con los de la Santa Madre Iglesia sobre todo en lo que es la cosa sexual.

Esto reconozco que es lo que más me cuesta. Intento no ver a la mujer como un objeto y valorarla solo por su inteligencia. He intentado incluso mantener una relación basada única y exclusivamente en los valores que la mujer me aporta como persona pero no hay manera. Vamos, que me tira más que una tia tenga dos tetas que dos carreras (no es una errata es que ya nadie utiliza carretas para nada)

El otro día me enrollé con una chica nada atractiva, estuvimos hablando largo y tendido sobre la teoria de la relatividad, el cambio climático, los reyes godos y nada, ni un atisbo de erección. Ni siquiera al hablar de los agujeros negros, que podria tener una cierta connotación sexual, me excitó. Lo admito, aunque yo quiera ser un feminista radical, mi pene, el muy cabrón, me ha salido machista perdido. Es más, y esto se lo tengo que consultar a Pilar Rahola, no sé si no será discriminatorio que solo me pongan cachondo las mujeres. Si no debería hacerme también bisexual por aquello de la igualdad de género y número.
Volviendo a los chicos del escaparate, oía por televisión a la joven defender su derecho a ejercer su trabajo de modelo y no sé que pensar. Igual nadie tiene derecho a defender los derechos, valga la redundancia, de quien no se lo ha pedido. Lo mismo me dá que sean mujeres, territorios historicos o lo que sea. Quizá haya que preocuparse de defender a tantísima gente que las pasa realmente putas y dejarse de chorradas.
No sé, igual en vez de hacerme feminista a ultranza me apunto al gimnasio y a correr. O mejor, me voy a la biblioteca no vaya a ser que alguien me vea como un objeto y la jodamos.

Y ahora, unos videos graciosos antes de que los prohiban porque no está demás saberse reir de uno mismo o uno misma:

Capítulo uno (La vieja, el retrete y la radio)

Bueno, voy a tocar un temita de los de coger con pinzas. Ya verás como habrá quien no esté de acuerdo. Pero bueno, están en su derecho. De todas formas, igual tampoco lo ves porque aqui lo que es leer se lee, pero comentar se comenta poco. Y no me quejo, conste. La gente está en su derecho de leer porque este es un espacio abierto y no tienen ninguna obligación de comentar si no se les apetece. Porque de eso precisamente voy a hablar, de los derechos.

Ayer preguntaba una señora en la radio si en una cafetería podian negarse a darle un vaso de agua. Como no sé en que circunstancias ocurrió no ahondaré más en ello. El caso es que el tema deribó en el clásico de, si los baños de los bares son públicos, etc. Bueno, para zanjar el tema y una vez consultado con varias fuentes debidamente documentadas diré, dos puntos osea :

Un local de este tipo no es un lugar público sino un lugar privado abierto al público en el que el propietario ofrece una serie de servicios. Es decir, te vende cocacolas y tónicas y cafés con leche con o sin sacarina... Otros te venden tapitas o patatas ruffles o la polla en verso (estos últimos se llaman puticlus). Bien, entre los servicios que tienen hay otros obligatorios y este es el de tener un lugar donde la gente pueda lavarse las manos, mear o echar la pota (dependiendo esto último de la ingesta de alcohol y a veces de la calidad de las tapitas)

El caso ,y resumo de una puta vez que le estoy dando más vueltas que a un hijo tonto, es que los baños están para uso y disfrute, es un decir, de la clientela. No, y repito, no (joder que tonto suena eso de "y repito" asi escrito). Venga, otra vez; No son unos servicios públicos.

Todos los comercios tienen baños públicos y a nadie se le ocurre entrar a mear a una joyería o a una farmacia. Bueno o eso creo. De todas formas, y ahora es cuando me vuelven a llamar carcamal, hace tiempos, allá por mi juventud, este tipo de preguntas nadie se las planteaba. Estas cuestiones, que ahora se busca regular por ley y por normativas y por zarandajas, las resolviamos con una cosa a la que llamábamos sentido común que iba acompañada por otra estravagancia, fijate tú, que llamábamos educación y verguenza. Yo, cuando me ha ocurrido el caso, simplemente me pido algo barato y rapidito -una de esas cervezas pequeñas que tienen nombre distinto según la comunidad autónoma (aqui, como somos así, tenemos dos: "zurito" y "mini" según seas nacionalista o no-nacionalista; somos asi, déjalo)- o un cortadito y ya está. No obstante y en caso de que a uno no se le apetezca dejar un céntimo, porque le cae muy mal el dueño o no lo tenga en ese momento o lo que sea, estoy más que convencido que en ningún lugar en el que entres y, trás saludar educadamente, pidas permiso para utilizar los servicios te lo vayan a negar.
Entonces, quizá la pregunta de la señora de los cojones no sea la correcta. Quizá lo que la zafia y tan cursada ciudadana de la ciudadanía quiso decir es: ¿Tengo derecho a entrar a un local haciendo alarde de mi más absoluta falta de educación y, "como Pedro por su casa", utilizar su servicio para dejar los pañales cagados de mi nieta en el suelo del baño junto a la papelera? ¿Tengo obligación de contestar al empleaducho que allí se encuentre si este me saluda? ¿Puedo exigir que el susodicho me diga "gracias por su visita y vuelva cuando quiera" cuando me vaya?¿Debo decirle adios teniendo en cuenta que es un simple asalariado y que yo pertenezco a la ciudadania y ya pago mis impuestos? ¿Puedo enseñarle como debe exigir sus derechos un ciudadano a mi nieta para que de mayor tenga la misma falta de respeto hacia los demás que una?
Continuará (lo que no sé es cuando)

Mejor me lo tomo con humor (que rima, además)

Estos del güindous a mi me van a matar. No le parto la cara porque es un ordenador y seria absurdo que si no... Pues no me sale un letrero ahora que necesito permiso del administrador para copiar una puta carpeta a la de música. ¿Pero tú qué estás tonto o qué? Si el ordenador es mio, gilipollas; o que dices, ¿del administrador de la finca? Porque la casa también es en propiedad. Lo único, si quieres, le despierto al presidente de la comunidad a ver si no le importa que pase la carpeta los cojones, no te jode.
Mira, llevo una temporadita que no veas. He tenido que formatear el ordenador viejo que ahora resulta que va mejor que el portatil. En el portatil tengo el Windows Vista y yo, sinceramente, no le pillo la gracia. Lo siento porque me imagino que algún mocete lo habrá hecho con toda su ilusión y me lo veo allá en güisconsil o donde sea, yendo a casa to contento: "¡Mamá, mamá, mira que he inventado un güindous nuevo!". "Ves, -diria la madre- si es que mi niño tiene más vista...". "Eso, eso, le llamaré Windows vista". Pues por mi, muchacho, mejor hubieras estudiado para notario porque, a estas alturas, supongo que Bill Gates te habrá puesto de patitas en la calle y si no lo ha hecho, debería.
Oye, que yo en casa no estoy: "Está usted seguro de que quiere vaciar el cubo de la fregona" Pues si chico ya he fregado y ahora lo tiro, coño. ¡Qué yo a la papelera de reciclaje tiro lo que se me pasa por los cojones, leñe! Bueno, eso si el Windows Vista me deja, claro. ¿No os ha pasado?: "Esta carpeta no se puede eliminar". Pero tú de que vas, chaval. Bueno, chaval no, ordenador. Si no puedes eliminarla búscate la vida colega, llévatela a casa o a güisconsil o a donde quieras pero a mi me la eliminas por mis santos cojones.

Qué te tiene acojonao tol rato aviso p´aqui advertencia p´allá. "La pagina en la que va a entrar puede no ser segura". Vale, tranquilo, relájate. Tampoco es seguro andar a estas horas por la calle y ahi me tienes. Qué poco sentido de la aventura, güindous, majo.

Mira, si todos los electrodomésticos los fabricara Windows nos evitarían más de un disgusto. ¿Te imaginas la lavadora por ejemplo?: "Está seguro que desea introducir la muda blanca con la de color". O que los yogures se actualizasen solos. Podria ser, al fin y al cabo, no tienen virus pero tienen bifidus que es parecido. O que se te rompe cualquier cosa. Tú sales de casa y vuelves a entrar y ale, arreglado. Claro, la putada sería esperar en la calle a que se inicialice todo la casa y más de cara al invierno. Porque en Windows no "inician" las cosas, ellos las "inicializan", son asi, son guays.

Eso sí, están llenos de defectos porque, otra cosa no, pero modestos son un rato. Todo lo tienen por defecto. Hombre, tampoco hay que ser así. Alguna virtud también tendrán.
Me acuerdo, cuando no tenía pajolera idea de informáticas y estas cosas, al comprar el primer ordenador que tuve le dije al dependiente: ¿Y el World? "Eso te lo trae por defecto", me dijo. Y yo me fui todo contento pensando: "Fijate que bien, han cometido un fallo y le han puesto el World sin querer" Joder, que tonto era entoces. Bueno igual todavia lo soy pero no lo noto, eso se nota con el tiempo.

Bueno, hay otros que son tontos "por defecto", y nunca mejor dicho.

Nada oye, me voy a dormir que ya se está inicializando el día.

Ordenado y cuidadoso (pincha aqui para leer)

Bien, pues ya está, ya sabemos cómo es el asesino confeso de Nagore. En contraste con otros crimenes similares, en éste ha habido que esperar a las imágenes de video del juicio para verle la jeta. Es significativo como tratan estos temas desde la empresas de comunicación dependiendo de la clase social y las influencias de los implicados. Tampoco tengo muy claro que esa exhibición del dolor en los medios, sobre todo en televisión, no tenga finalmente el efecto contrario.

Hablé en su día sobre el desgaste, por su mal uso, de la palabras. Creo que en estos casos corremos el riesgo de perder la perspectiva. Vemos en un canal a una madre reclamando justicia, nos indignamos, nos demostramos lo humanos y solidarios que somos y cambiamos de canal. De repente estamos viendo a Belén Esteban soltando improperios y también nos indignamos. Yo no soy psicologo pero dudo mucho que haya cerebro capaz de discernir a la larga la gravedad o insignificacia de lo que vemos y nos encontramos con situaciones tan surrealistas como páginas de apoyo a asesinos (Leed esto, con tu permiso, Mónica) o al propio asesino declarando que reconoce que cometió un error y que debe pagar. No, cabrón, un error es echar sal en el café. Matar a una chica es matar a una chica y es lo peor que le puedes hacer a alguien. Es que esa persona ya no vive más, dejémonos de tópicos desgastados; que si la pobre chica tenía sueños y sonrisas y proyectos porque a base de escucharlos pierden fuerza y acaba apareciendo un anormal haciendo comparaciones sin sentido, diciendo que el pobre hijodelagranputa también se ha arruinado la vida y que todos merecemos una segunda oportunidad. Esta frase también tan manida, me pone de los nervios. ¿Una segunda oportunidad exactamente para qué? ¿Para enmendar tu error? ¡No puedes idiota, la has matado! Una vez que matas a alguien ya no puede vivir -esto parece una chorrada pero igual es necesatio recordarlo- Al matarla le has quitado la oportunidad de vivir, no la has expulsado de la casa de gran hermano. ¿Una nueva oportunidad para recuperar tu reputación?¿Qué reputación? No eres una persona normal. Eres una persona capaz de matar, pero ya lo eras antes del crimen. Ya sé que los expertos dirán que cualquiera, en según que circunstacias, es capaz de matar. No estoy en absoluto de acuerdo. Todos hemos vivido circunstacias extremas, no hemos nacido ayer y hasta en la bronca más gorda una persona normal sabe parar. José Diego Yllanes no, José Diego Yllanes no es capaz de parar. Todos tenemos un limite, una frontera que la gente normal no cruzamos. A José Diego Yllanes le basta al parecer un poco de alcohol y el rechazo de una mujer para cruzarla. Nunca entenderé el atenuante de embriaguez. Nunca entederé ningún atenuante, la verdad. Volvemos a lo mismo, no hemos nacido ayer y creo que todos nos hemos agarrado un ciego del diez, nos hemos liado con alguien y nos hemos puesto cachondos perdidos y a todos, en alguna ocasión, nos han dicho o incluso hemos dicho: "No quiero seguir más" y no ha pasado nada. Uno se viste o se abrocha o se sube la bragueta y se acabo. Pero José Diego Yllanes no, dice que no recuerda nada por el alcohol y por la excitación. Yo no sé como se excitan los demás pero si a este capullo le produce amnesia imagino como será cuando tenga un orgasmo; lo mismo tiene un viaje astral.

Dice el juez que no estamos ante un caso de violencia de género. No lo sé y es más me parece que me es indiferente. Si eso sirve para aumentar la condena vale. Si sirviera para que, sobre todo los padres, reflexionasen sobre qué valores inculcan a sus hijos, en qué momento se saltan el capitulo del respeto a los demás -me da igual al negro, a la mujer, al extranjero, al empleado o al vecino de abajo- entonces sí, entonces me apunto y llamémosle como quieras: de género, de número o de hostias putas. Pero me temo que no, me temo que el etiquetar el crimen solo sirve para que demagogos y oportunistas suelten discursos llenos de populismo y vacios de soluciones.
Quizá si se hiciese más hicapié en términos como el respeto, la empatía, la solidaridad y menos en ese "ser alguien en la vida"... ¿Alguien, qué? ¿Una gran persona? ¿Un gran triunfador? ¿Y qué es triunfar?
No nos engañemos. José Diego Yllanes no es un mierda por haber matado a Nagore, José Diego Yllanes ya era un mierda antes. Un mierda capaz de matar a Nagore. Un mierda al que le procupaba más la escena que iban a encontrar sus padres que el hecho de haber quitado la vida a una persona. Como el niño que ha roto un jarrón y eso era aquella chica muerta, y no más, para José Diego Yllanes.
Todo ello presuntamente, claro, como mandan las buenas formas.

Fuente: http://www.noticiasdenavarra.com/2009/11/04/sociedad/navarra/una-personalidad-desdoblada-detalles

PD: Existe una página donde quien quiera puede dejar su mensaje de condolencia a la familia de la chica, es esta: http://justiciaparanagorelaffage.wordpress.com/

Protégenos Señor porque somos medio tontos

Yo esto de las modelis y los modistos gayses y que si les gustan flacas las mocetas y tal, es que me cansa la de Dios. Pero es igual, como me aburro voy a darle al tema otra vez.Que se conoce que un tal Ralph Lauren se ha bajado el Photoshop y en vez de hacer como hacemos todos y jugar a poner las tetas más gordas a las modelos este debe hacer al revés y las enflaca porque será marica o por lo que sea. El caso es que se ha armado el zipitoste. Evidentente esta es otra campaña como tantas otras de ese mundo superficial, frivolo y sobre todo ridículo de la moda. Recuerdo campañas de Benneton (no sé si se escribe asi, me da igual) que montaron también una escandalera del diez. En realidad a todas estas gentes que viven como en otro mundo rodeados de sus glamures y sus chorradas les importa tres cojones todas estas vainas.

Lo que no entiendo muy bien es que se les entre al trapo. Ahora quieren que se prohiba el photoshop porque, como vimos en capítulos anteriores, la crias de ahora deben ser medio tontas del bote y se creen que las imágenes de las revistas son reales y, es más, que a los hombres heterosexuales de toda la vida nos gustan así. Pues no, a los hombres heterosexuales de toda la vida nos gusta Mónica Bellucci que tiene sus tetas y sus curvas y sus cosas y tias como Bimba Bose nos dan dentera porque no se sabe muy bien que es.

Ahora bien, si una insiste en ser más tonta que abundio y quiere pensar que un tipo que viste como Mortadelo y dice cosas como (bueno, leed este enlace que no tiene desperdicio), tiene criterio a la hora de saber cuándo una mujer es atractiva, allá ella.

Pero esto de prohibir cosas está pasando de castaño oscuro. Esa sobreprotección que estamos pidiendo por todos los lados como si fueramos tontos no sé a dónde nos va a llevar.

La gente se queja cada vez por mayores chorradas y encima quieren que se prohíba todo por decreto ley.

Se quejan de series absurdas de televisión porque son una mala influencia para los jóvenes o porque que sale una "niña" de diecisiete añazos que se enamora de un tio de vientisiete y eso una perversión y de medio pederastas y todo. A este paso lo mismo te piden cadena perpetua para el Dúo Dinámico por aquello de "Quince años tiene mi amor". Lo que si puede la niña los cojones es abortar porque eso es progre. Eso sí, siempre y cuando no fume en los bares porque eso es chungo.

Ahora se ha prohibido también la película Saw VI por que incita a la violencia. De aqui a cuatro dias te prohiben las peliculas de Disney porque los patos de verdad no hablan y eso puede confundir a los niños y crearles un trauma traumatológico del copón.

Me estaré haciendo mayor (gracias a Dios)

Ultimamente me pregunto que opinarán las mujeres de las mujeres. O sea, que creen las mujeres que son las mujeres.

Esto que en principio parece una sandez, no lo es (creo).

El caso es que nos hemos pegado un taco de años currándonos una especie de buen rollo entre sexos. Un equilibrio, un ten con ten que iba camino de estar de puta madre y vienen ahora una panda de gilipollas y gilipollos y ¡venga! todo nuestro curro pa tomar pol culo.

Total, que eso, que uno se codea con gente de su quinta y todo de puta madre. Buen rollete. Mujeres con un par, marcando su sitio en la pareja y todo bien. Y por nuestra parte otro tanto, ¿Qué hay que fregar? Se friega ¿Qué hay que hacer la cama? Se hace. Pero eso sí, sin chorradas. La mujer, mujer y el hombre, hombre. Lo cual no significa que uno sea ni más ni menos que el otro. Ambos apoquinando en sus posibles pero en su sitio.

Pero ahora, chico, de repente yo ya no sé. Por un lado les ha entrado una vena sumisa a las muchachas, meándose en las bragas o en el tanga en este caso, por cada carapollas con ínfulas de chulomierdas, que sería de risa si no fuera tan grave.

Porque encima tiene cojones cómo son los tipos duros de ahora. Con esos pantalones caidos a lo Cantinflas, enseñando la muda de cuadros, el pelo encrestado como de gallito de pelea y, eso sí, un par de tatuajes o de hierros de esos para disimular la cara bobo que les deja tanta puta pastilla y tanto redbull con seven up.

Antes no, tio, antes un tipo duro te sacaba dos palmos de alto y otro tanto de ancho y tenía cara de cabrón pero estos.... Estos les sueltas un sopapo y los tienes dando vueltas hasta que te aburras. Pero bueno, a las crias le encantan y les encanta que les traten como una mierda y les rien las gracias y los trompos y eso.

Lo curioso es que el roll de mujer que han elegido tampoco es que sea muy normal.

No son ni pizca de femeninas, salvo en una estética exageradamente vulgar; como si el rollo de la pareja se basase exclusivamente en el folleteo chungo y su papel fuese el de calentarle el terreno al eyaculador precoz de marras. Es decir, tampoco es un roll femenino machista al uso.

De hecho estos crios, entre lo machistas que son ellos y ese feminismo mal entendido de ellas, no sé que coño van a comer cuando se vayan casando si, ni los unos ni las otras, saben ni freir un huevo.

No sé, para mi que se relacionan raro.

Ahora, por ejemplo,, yo no sabría si regalarle flores a una mujer. Lo mismo es una mariconez y una ñoñería. ¿Y una cena romántica? ¿Va con velas o con unos petas basta?

No sé chico, a mi déjame a una mujer de verdad, de treinta para arriba, que para abajo están muy tontos todos y no saben lo que se pierden.

Esta canción no pega nada... O quizá sí... Bueno no sé. La pongo porque me encanta y ya está.

Toy mosqueao

Hoy me han picado ni sé la de mosquitos. Los mosquitos son unos hijosdeputa. Encima de no aportar nada bueno a la sociedad, nada más que virus y mierdas, se dedican a tocar los cojones. Bueno, en los cojones no me han picado gracias a Dios.

A lo que voy, mira que las moscas son inútiles y pelmas. De hecho es el único ser vivo al que se le aplica la pena de muerte por pelma y a todos nos parece bien, a mi el primero. Pero lo de los mosquitos... A ver, ¿me he metido yo contigo, te he faltado a tí o a tu puta madre? Entonces, a qué cojones me taladras las piernas so cabrón.

Mira, a estos si que los tiraba yo del campanario o los embolaba o algo y no a las pobres cabras y a los toritos que son bien salaos y nos dan leche y carne y cosas. Cosas útiles y no enfermedades, mosquito-mierda. Claro que habría que repartir microscopios entre los mozos del pueblo e iban a ser unas fiestas raras.

Qué sepas puto mosquito, no te diré que me he quedado con tu cara porque no te he visto bien sin las lentillas, pero por Dios que tengo un bote de Bloom-Rapid... no,no, de rapid nada, del normal, para que sea más lento. Lo tengo en la mesilla listo para usar y te espero esta noche. ¡Te vas a cagar, cabrón!

Más foticos de Puerto (sigo ensayando a ver si le cojo el tranquillo a esto de la fotografía digital)

Enchilau perdido

Sigo aqui en la playita. El primer día he de reconocer que estaba preocupado. Después de ver durante todo el verano los arenamixes y similares, con todas las playas repletas de gente apiñada entre fiambreras de tortilla de patata y sombrillas de colores, uno casi agradecía el que le tocase trabajar en esas fechas. ¡Qué obsesión con estar to´ juntos tiene la gente, ahi, sin espacio vital ni nada! ¡Venga, todos bien apelotonaos! Si es que no se veía ni la arena, por Dios.

Pero no era eso lo que me apuraba, que también, sino pensar que ahora a la playa hay que venir endrogao perdido y con bien de litronas en plan japi-japi, chunda-chunda. Pero no, al menos aqui, la playa sigue siendo un remanso de paz.

Así que aqui estoy, escuchando a Diana Krall a un volumen lo bastante bajo como para que la música se funda con el sonido de las olas. Ya ves, eso del chillout (new age para los amigos) lo inventé yo hace un huevo y sin sintetizadores ni gaitas. Chillout artesano del bueno.

Total que me estoy poniendo de un moreno que es algo por demás. Vamos que si fuera tía me echaba un polvo aqui mismo. Bueno, tía u homosexual. Que por cierto. Siempre he tenido una duda. ¿Un homosexual se puede atraer perdidamente, o aunque no sea perdidamente, a sí mismo? Bueno, claro, sería narcisismo. Entonces, un narcisista sería un homosexual encubierto o estariamos hablando ya de una nueva tendencia, un autosexual digamos. No, un autosexual sería el pajillero de toda la vida. Bueno, que es igual. ¡Hay que joderse lo que da de sí un cerebro ocioso!

El caso es lo que decía, que para tener 43 años, vamos, que me veo bien. Incluso muy bien dependiendo del ángulo de visión. Ya me lo decía el otro día una chica: "No te echaba 43 ni por el forro" "Yo con que me echaras uno, tal y como están las cosas, me conformaba" Le respondí pero no lo cogió. Obviamente fue en Pamplona y allí claro, una broma de contenido sexual no lleva pena de cárcel pero casi.

Adjunto foto de producción propia. No sé si me voy a apañar yo con esto de las cámaras digitales, yo soy más de los de la máquina de retratar de toda la vida.

Pd. Ya he aprendido, para próximas fotos, a quitar la puta fecha y la hora de la imagen.

Ya no se mandan postales como las de antes (gracias a dios)

Oye pues nada, que ya estamos aqui. En la puta gloria la verdad. No sé que tiene esta isla que me relaja. Bueno, es una de la ventajas que tiene vivir en Pamplona, que cualquier cambio tiende a ser a mejor.

Igual la he cagado un poco con el hotel. Es un poco rollo "El Resplandor", pero bueno será cuestión de no andar por los pasillos por las noches no vaya a toparme con Nicholson. Encima hace una puta calor de tres pares de cojones en la habitación. Pero bueno, estoy como positivo asi que no le daré más importancia. Además lo que buscaba era que fuese céntrico y estoy al ladito de la estación de Güagüas (que aqui se llaman así y hay que integrarse), a un paso de la playa y a otro del centro.

El caso es que aqui tumbadito en la playita estoy como Dios en domingo; digo, porque se supone que es el día que descanso y eso.

De hecho se me han ocurrido un montón de memeces para escribir, inspirado supongo por la brisa marina del mar lo que pasa es que ahora, una vez llegado al hotel y con las calores, se me han olvidado. Tengo que buscarme un zona güifi de esas, más que nada para publicar esto. Aunque por otra parte si lo estaís leyendo alguien es que ya la he encontrado y no tiene sentido el comentario.

Bueno, a lo que íba, que lo bien que se está aqui en el Puerto. Fijate que llevo solo un día y ya se me ha quitado la mala hostía y todo. Bueno, lo dicho que voy a ver si encuentro conexión a internet y puedo mandar esta postal que ahora releyéndola me parece como de las que hemos escrito todos en alguna ocasión. Mucha palabrería para no decir nada.

Por los cerros de Úbeda, otra vez

Parece que los niñatos como que van aparte. Lo hemos visto en unos incidentes que han ocurrido en un no sé si pueblo o barrio de Madrid. Una zona de gente bien, vaya. Ya sabemos que cualquier cosa que pase en Madrid, que se queme un edificio, que se rompa un semáforo o que haya una algarada, nos importa muchísimo al resto del país y por eso nos han tenido puntualmente informados. Son cosas que pueden pasar en cualquier otro lugar pero si ocurre en Madrid o Barcelona nos afectan a todos, pero por los cojones, claro.

Es igual, el caso es que a los niños de papá y de mamá (que ahora se dice así) no solo les han sacado la cara los papás (y supongo que las mamás, aunque no lo especifican -error políticamente incorrectisimo por parte de los informadores). Cosa lógica en estos tiempos de padres amateur (y madres ¡Joder que coñazo es hablar bien!), si no que incluso los han analizado con psicólogos y el carajo. Ya se sabe que no es lo mismo quemar un contenedor que quemar un contenedor, no sé si me explico.

Lo de "mi niño no ha sido" es una sandez recurrente de padre fracasado que está muy bien para no reconocer eso, que tu niño es un puto cabrón consentido que pretende que ahora nosotros, los demás, le sigamos consintiendo sus travesuras, pero me temo que no se sostiene por ningún lado. Si uno, en una de esas, se topa con una refriega semejante, y de eso sabemos mucho algunos -ahora ya menos gracias a Dios- lo primero que hace es salir escopeteao del lugar y seguir la juerga con los amigos por otra parte. Así que, es más que probable que, si te pilla la polí en medio del fregao, estés participando en él.

Lo que es de risa es lo de analizarme a los pijopollas para ver si están desestructurados o es que son así. Según los resultados de los expertos los niñatos están estructurados y son felices y bien.

Quizá hubiera que, no solo analizar, si no pedir responsabilidades serias a los progenitores de los capullos. Y no me refiero a que paguen los desperfectos, no. basicamente porque una multilla de mierda a según quién le puede importar un pijo. Yo es que soy un poco punky pero me liaba a quitar patriaspotestades y me quedaba como Dios.

Aún habrá quien venga con la chorrada de que hay que examinar a dónde va está sociedad, qué estamos haciendo mal, quién es el culpable y yo que sé. Mira, la sociedad está de puta madre, majete, y si tú te dedicas más a educar a tu vástago en vez de ser un puto triunfador en lo profesional pues estaremos más de puta madre todavía.

Se puede hacer, hay matrimonios que trabajan de sol a sol y su escaso tiempo libre lo dedican a inculcar valores a sus hijos. Hay mujeres que, ellas solas, mantienen a base de esfuerzo, trabajo y constancia unos niños que da gloria verlos. Pero tú no, tú se los endiñas a la niñera de turno y te vas a jugar al padel mientras tu santa se hace un lifting de tetas para ver si consigue mantenerse joven y le echas por fín un polvo en vez de follarte a la secretaría.

Lo malo de esto es que en ese entorno se malcrian los futuros médicos, abogados, políticos que padeceremos en el futuro y por eso tenemos no una sociedad sino unos empresarios, políticos, banqueros y en definitiva quienes mueven los hilos del cotarro, cada vez más incultos, más superficiales y, mira por donde aparece de nuevo la palabra mágica, más idiotas.

Otra vez iba a escribir de una cosa y he acabado con otra, me he vuelto a liar. Ya no es que me vaya por los cerros de Úbeda como antes, ya es que vivo allí. Fijate, igual los visito en vacaciones que todavía no sé a dónde ir.

Sin palabras

Una vez me preguntaba alguien importante por qué los aficionados al heavy íbamos de duritos si en el fondo somos más tiernos que anchoa. Venía la pregunta a cuento de una canción de los Medina que sonaba en el bar en el que estábamos y que estoy escuchando ahora. En general, me decía, las baladas del heavy son todas emocionantes. Emocionantes, que palabra más cojonuda y más maltratada. Qué curioso es como las palabras se desgastan, se maltratan y acaban por perder su sentido.

Escuchaba el otro día, en uno de esos programas de ventas nocturno, a un tipo que, para vender una mierda de plástico que se supone que sirve para doblar camisas, afirmaba el pedazo de bisexual que al cacharrito en cuestión te dejaba unos montones de ropa "muy sexys". A mi que no me jodan que este tipo o es tonto o es un pervertido raro. Porque si le parece sexy un montón de ropa lo mismo se lo encuentran un día en Zara haciendo guarradas con un fardo de jerseys. Bueno el caso y a lo que iba, es que el maromo, por darle un aire como guay al asunto, utilizó de mala manera una palabra que no pegaba ni con cola.

Lo que no sabíamos es eso, que las palabras, como las velas, se desgastan y se deforman y pierden fuerza por hacer un mal uso y abuso de ellas. Ahora, palabras como: excelente o magnífico o extraordinario, que en principio bastarían para decir que algo es muy bueno, se nos quedan cortas y así tenemos a las niñas pijitas diciendo que todo es super o a los ordinariazos como el que suscribe, diciendo que esto o aquello está de puta madre. Una pena. Pero aún más pena da la cosa si pasamos al terreno de las emociones. Como odio esa nueva costumbre de algunas, de decir a to quisqui:: cariño y cielo y que sé yo, ya no me meto con las de "mi amor" que sería reiterativo. A ver nena, guárdate esas palabras para tu chico o tu marido o tu rollo de una noche sin compromiso, pero no las malgastes; porque si no, en su momento y en su contexto, perderán intensidad y sobre todo y lo que es más jodido: credibilidad.

Total que nada, iba a hablar de música y me he liado. Voy a seguir escuchando a los Medina Azahara que, como ya he dicho, no son cojonudos, son emocionantes.

La noche de los idiotas (ültimo episodio)

Bien, seguimos. La cosa había quedado en que yo iba para casa, eran la tantas y no andaba ni Blas (Siempre me he preguntado quién será ese tal Blas que sale tanto, que hasta llama la atención que no ande por ahi. Eso de "No andaba ni Blas" Chico, igual Blas está malo o tiene cosas que hacer y no le ha apetecido salir)

Bueno, el caso es que llegando ya a mi calle, había un grupo de chavalillos jovencillos e hijoputillas que iban tocando todos los timbres de los portales que se cruzaban a su paso. Así visto en frio tampoco parece que la cosa fuera tremenda pero, teniendo en cuenta que en esta zona de la ciudad la mayoría de los vecinos son personas ancianas y que la gracieta la he sufrido yo mismo, pues la travesura de los diablillos me toca, más si cabe, los huevos. A mi que me suene el timbre de casa a la mil, la verdad es que me la trae al fresco, pero imaginar a una señora mayor, que en muchos casos viven solas, que a las tantas de la noche le sobresalten con un, muchas veces, insistente timbrazo la verdad es que no logro encontrarle la gracia por ningún lado.

Entiendo que el fin de todo esto es ese deporte tan de moda de putear a los demás por putear.

Recuerdo ahora que estando en un bar de copas abarrotado, esperaba a que me atendiera el camarero y este esperaba a su vez que el anterior cliente le abonase la consumición. El tipo estaba con una sonrisa pícara, digamos, aunque tendía más a sonrisa de imbécil. Estaba digo, haciendo esperar al camarero intencionadamente hasta que este le dijo: "A mi me importa un bledo que tardes en pagar, Yo tengo que estar aqui de todas formas hasta las cuatro. A quien estás puteando es a este otro que está esperando que le atienda". Bien, pues este es un ejemplo de ese putear por putear. O lo mismo, cuando vamos en coche y vemos tantisima gente que aparca su flamante estupidez ocupando dos plazas de aparcamiento argumentando esa nueva consigna de nuestra frustada sociedad de: "El que venga detrás que se joda".

Vale, todo eso lo entiendo, no lo comparto lógicamente, quiero decir que tiene su explicación. Parafraseando a Serrat, ya no vamos trasmitiendo nuestras frustraciónes a nuestros pequeños bajitos sino sobre los demás. El trabajo es una mierda, la pareja ya no nos pone como antes y los niños nos vuelven locos y alguien lo a de pagar: la cajera del super, el del bar o quien sea, pero alguien.

Pero volviendo a los memos de los timbres. La gracia, si se le puede llamar así, de putear a alguien es el recibir una reacción: Yo te puteo y tú te cabreas, fijate que malo soy y como me he desahogado o algo así; pero el caso es que con esto de los timbres ni una función terapeutica le veo. Lo mismo llamas a una casa vacia y no molestas a nadie o llamas a casa de una abuelita a la que le cuesta dios y ayuda levantarse y llegar hasta el telefonillo y la putada es mayor y no veas entonces que risas. Pero el caso es que no lo sabes.

Y así estaba yo pensando y cabreandome cada vez mas hasta que llegué a la altura de los niñatos. Normalmente uno en estos casos les preguntaría por qué lo hacen; pero siempre te contestan el básico: porque me sale de los cojones. A mi me suele gustar entretenerme un rato. Lo hice ya una vez con un chaval que se estaba dejando el alma intentando arrancar la "O" del letrero de una óptica. Me paré un rato a observarle y cuando me miro le dije: "Qué, ¿te cae mal el dueño o te han timado con las gafas o algo?. Generalmente así se dan cuenta de lo ridículo de su acto y suelen desistir. Con los del timbre simplemente les pregunté: "Y eso... ¿para qué?" y la respuesta fue unánime: "Na, por putear". "Vaya idiotas pues" contesté.

La noche de los idiotas (segundo episodio)

Bueno vamos a seguir porque sino se me va a olvidar lo de los otros idiotas y voy a parecer el programador de la sexta, que empieza una serie y después te dejan a dos velas. A ver si acaba Me llamo Earl y les dan pol culo ya.
Bueno a lo mio. Perdón, antes se me olvido decir respecto a las brasileñitas una cosa: ¿Puede alguien por el amor de Dios hacer algún proyecto no de ley o alguna cosa para que se prohiba terminante la venta de tinte rubio en los paises donde la madre naturaleza en su infinita sabiduría no ha plantado un solo cabello rubio en mujer alguna porque les queda como el culo?¿Pero puede haber cosa más vulgarmente hortera que una mulata de cabellos dorados? ¡Por los clavos de Cristo, si es verlas y acordarse uno que se olvido de pasar la fregona!
Bueno pues eso, si pueden hacer algo a ese respecto, se agradecería. Y si ya terminan la puta serie de Earl, ya será la ostia.
A ver, el otro idiota, que otra vez me lo dejo y además ahora, ya pasado el tiempo, no sé si tiene tanta gracia. Es más no sé si la historia era graciosa. Yo es que me hacen gracia cosas muy raras, lo reconozco. Cosas como surrealistas y así. Me ancantan Faemino y Cansado o Les Luthiers o Javier Krahe, para que os hagaís una idea.
Bueno, el caso es que ya camino de casa, a las tantas, con toda la ciudad para mi solo.

Un silencio de cojones pero bueno, como Pamplona tiene la mejor calidad de vida del estado según afirmaba no sé qué última encuesta pues nada, tranquilidad. La verdad es que lo que me tranquiliza es que estoy habituado y sé por donde me ando pero por lo demás... una ciudad como otras, no te creas.
Pues eso, yo a lo mio caminaba pensando en mis cosas y en esas: "¡¡¡Eh, chavalote!!!" "Me cagüen la puta" (esto último lo dije yo; lo pongo en otro colorín para diferenciar). Levanto la cabeza y me encuentro a un tio como recién salido del capítulo: Lo más peor de Callejeros. Ese tipo de tios que vistos en la tele son todos super buenisimos y se puede pasar 21 dias y los que haga falta compartiendo litronas y porretes de buen rollo porque son muy majos pero los cabrones de la sociedad les tratamos horroroso y les empujamos al mal vivir.

Que yo todo esto, y permitidme el paréntesis, lo arreglaba en un pis-pas. Les construyes unos apartamentos junto a las redacciones de los periodistas especializados, que ellos si que son la mar de solidarios y hale, a convivir.
Bueno, total, que si, que en la tele dan una pena tremenda, pero asi a lo vivo, toparte a las tres de la mañana en medio de una calle desierta con un tio que ha sido detenido quinientas veces por broncas diversas, pues que quieres que te diga, como poco impresiona.

Evidentemente pasé de ver lo que quería el fulano básicamente porque eso de la droga es lo que tiene, que no se entiende un pijo lo que dicen.

Seguí mi camino y él se quedó allí dando gritos. El único que le entendí y se me quedó grabado fue al final: "Tranquilo tío, que no te voy a robar". Gracias a Dios que ya había cierta distancia porque se me soltó la risa floja y me fuí el resto del camino dando vueltas a la frase y pensando "Fijate que majo, ves, tienen razón en la tele". Imagino como hubiera sido la cosa si hubiera tenido la intención de atracarme: "Eh, chaval, tienes un momento era para rajarte si no tienes mucha prisa" ¿Y si era cierto lo que decía? Quizá hice mal en no pararme: "Ay perdona chico, no quería tomarte por un ladrón, ya sabes, los prejuicios". El caso es que tampoco era cuestión de plantearse la credibillidad del fulano pero siempre me quedará la duda de, si no era para robar, para que coño me llamó a grito pelao. Lo mismo era por hacer nuevos amigos. Ves, si ya digo, no soy ni pizca de sociable. Qué le voy a hacer.